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    二营，折损过半。

    三营，算上重伤员，只剩一百零七人。

    “团座，这一仗……”李文田的嗓子发干，话刚出口就带上了哭腔，“咱们团算是被彻底打残了。好多弟兄……连块整乎的尸首都找不回来……”

    他的拳头死死捏着，指甲陷进肉里。

    陈默没有回头，也没有接话。

    脚步停在一个年轻士兵的担架前，那士兵在昏迷中瑟瑟发抖，身上盖着的薄毯滑落到了胸口。

    陈默弯下腰，伸出沾满硝烟和尘土的手，轻轻将毯子拉上来，仔细地掖好士兵的肩头。

    他的动作很轻，与战场上那个冷酷的指挥官判若两人。

    “老李！”

    王哲见状，赶紧扯了一把李文田的袖子，对他摇了摇头，示意他不要再说了。

    团座心里，恐怕比谁都难受。

    李文田也反应过来，重重地叹了口气，把剩下的话都咽回了肚子里。

    陈默的内心却远比他们想象的要平静，或者说，是另一种层面上的波澜。

    他的脑海里，伤亡数字不是悲痛的符号，而是一组冰冷的数据，代表着他现有力量的损耗。

    打残了？

    不，这不是打残。

    陈默在心里对自己说。

    这是一份用鲜血写成的功劳簿，是一张份量极重的胜利。

    就在这时，医院帐篷的门帘被猛地掀开，一道人影带着一阵冷风冲了进来。

    “团座！”

    是王虎，他跑得气喘吁吁，满头大汗，身上的军装还沾着新鲜的泥点。

    他一个立正，敬了个军礼，急促地报告。

    “师部传令兵正在团部等着，师座让你马上去师部参加紧急军事会议！”

    　　


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